sábado, 30 de junio de 2012

EL DIARIO DE ANA...MATO

Alfonso Guerra desde su puesto de observación saludaba con un breve gesto a alguno de los que iban llegando. Otros se acercaban a él para rendirle cuentas o pleitesía, agazapándose junto a su butaca para murmurarle alguna información o escuchar algún consejo. Algunas veces, y éste era el caso de los ministro de justicia y asuntos sociales Enrique Múgica y Matilde Fernández respectivamente,  se ponían de rodillas junto a la butaca de Alfonso Guerra, como si estuvieran confesándose.
Jorge Semprún 
Federico Sánchez se despide de ustedes

Hoy en el Consejo de Ministros celebramos la eliminación de Alemania en la Eurocopa con chistorra y cerveza Estrella de Galicia. Soraya Sáenz de Santamaría se acercó a Mariano, que estaba sentado y, poniéndose de puntillas le susurró algo al oído. Según el ministro Wert, que es un liante, lo que Soraya le susurraba a Rajoy era que tenía que dejar a  la  "Sombra" (Moragas) en casa, pues la gente empezaba a murmurar. Me dice Ana Pastor que no le haga mucho caso a Ignacio Wert, que cómo no valen para nada, vale para todo; si lo sabre yo, que de  ministra de Sanidad pasé a  Fomento.
Al inicio del Consejo de Ministro rezamos un rosario para agradecerle a la Virgen del Rocio que nos sacara de la crisis. Mariano cuando va a Europa lleva una estampita de la Virgen que le regaló Fátima Báñez ministra de Trabajo y Seguridad Social, a ésta si que se le apareció la Virgen cuando la nombraron ministra. Nos confiesa Mariano que cuando le sale algo bien en la reuniones de Consejo Europeo le da un beso a la estampita, no como esa atea de Angela Merkel que besa a un muñeco de Sarkozy.  Dice Mariano, que entre el muñeco y Sarkozy la única diferencia son los suplementos de los zapatos. Este Mariano después del segundo puro que le lía el liante de Wert se pone de lo más simpático.

El Diario de Ana
Lo juro Majestad este es el primer empleo que tuve en mi vida, hasta ahora, solo viví de la política.
(La Fatiga Báñez)

viernes, 29 de junio de 2012

POESÍA SUFÍ

SI alguna vez me siento
de pesar agobiado,
y el tedio de este mundo
me deprime los ánimos,
no me deis medicinas
cataplasmas ni emplastos,
sino un vaso de vino
jovialmente brindado
y de un cantar alegre
al laúd, acompañado.
Y si eso no sirviese
para aliviar mi estado,
entonces dame, amada,
un beso de tus labios.
Y si tampoco eso
diera buen resultado...
entonces ya cogedme
y, metido en la caja,
llevadme al camposanto.

Hafiz
Mohammed Schemsu-d-din
Gaceles
Traducción de Rafael Cansinos- Asséns



miércoles, 27 de junio de 2012

LOS VIERNES CONSEJO DE MINISTROS

 CONSEJO DE MINISTROS SOCIATA
Alfonso Guerra llegaba el primero a la sala de la planta baja de la Moncloa porque se creía el primero, se instalaba en su lugar habitual, y un diligente mayordomo de chaquetilla blanca le traía la bandeja de su desayuno. Su zumo de Naranja, su café con leche, sus galletitas. Guerra jamás se acercaba a la mesa donde el resto de ministros nos servíamos nosotros mismos una taza de café, o de lo que fuera a medida que íbamos llegando. Jamas he visto a Guerra moverse de su butaca vicepresidencial antes de los consejos de ministros. Levantaba los ojos, observaba y tomaba nota.

Jorge Semprún
Federico Sanchez se despide de ustedes

CONSEJO DE MINISTROS PEPERO
Como Ministra de Sanidad recomiendo sustituir algunos medicamentos por otros más naturales como las hierbas. En los Consejos de Ministros de los viernes lo estamos probando con excelentes resultados: Europa nos copia la política económica -Luis de Guindos  imitando a Chiquito de la Calzada (parecidos razonables)-. Ignacio Wert ministro de Educación sin Cultura es el encarga de liarnos los porros, dice que la hierba sabe mejor así que en infusión, lo aprendió estudiando Educación para la Ciudadanía con los sociatas. La Hierba Güena nos la trae Celia Villalobos, que también fue Ministra de Sanidad en la época de las vacas locas y famosa por  recomendar a las amas de casa que cambiaran el hueso de vaca por el de cerdo para hacer el caldito. Yo al caldo le añadía unas gotas de Tío Pepe que me ponían tan ciega que no veía el Jaguar que mi ex marido tenía en el garaje; porque si lo veo, lo Mato.
Los Viernes al  porro y los lunes al sol miles de españoles. (efectos secundarios).


Ana Mato
El diario de Mato 
Ron Cacique

martes, 26 de junio de 2012

LOS AÑOS

-¿Y cómo la reconoceré? Han sucedido diez años; un montón de tiempo.
-Chaval, el tiempo no es un montón, si acaso es un bosque. Si has conocido la hoja, reconocerás después el árbol. Si la has mirado a los ojos, volverás a encontrarla. Incluso si ha pasado un bosque de años.

El día antes de la felicidad
Erri de Luca


SEGURAMENTE habrás cambiado tanto
que aunque el azar de nuevo nos reuniera
no reconocería a la que fuiste
en la que ahora serás. También tus ojos,
si otra vez me miraran, mirarían
a un hombre en el que apenas queda nada
del muchacho de entonces.

¿Cómo puedo
saber que no fue un sueño la certeza
de nuestra juventud? ¿fue aquella gloria
que se nos concedió luz sucedida,
 luz que en verdad vivimos?
Va posándose
la niebla en la memoria, y acontece
la oscuridad, la noche en la que somos
nudo de sombras, fábula del tiempo.

Eloy Sánchez Rosillo
Elegias




lunes, 25 de junio de 2012

"LA CARRERA DE VIVIR"

"SABRÁS por la presente que empeoré de vida"
Mariano Maresca

-Yo oro ni plata no te lo puedo dar; mas avisos para vivir muchos te mostraré.
Y fu así que, después de Dios, éste me dio la vida, y siendo ciego me alumbró y adestró en la carrera de vivir.
El Lazarillo de Tormes

"El Futuro es un criado lento, pero fiel"
Argentina me enseño a sobrevivir, que es acampar. Acampar es distinto a vivir, que es pasar el tiempo. Sobrevivir tiene como meta el final del día, el lugar adecuado para vivaquear, agua para el caballo y ramas para el fuego. Me hice huésped de la naturaleza y de su caridad abundante. Yo valía uno, que es el numero asignado a cada vida, sin garantía de poder conservarlo. Podía reducirse a cero todos los días, tenía que ganarme su perduración.
El día antes de la felicidad
Erri de Luca



sábado, 23 de junio de 2012

NOCHE DE SAN JUAN

EN el remanso de la tarde
se ha posado un recuerdo
-su dulce sombra triste,
sus ojos negros.

La fiesta de San Juan
ardía en el pueblo.
Nosotros en la seda del silencio
bordábamos mirándonos
nuestros pensamientos.
Y la luna en lo alto
nos descubrió el secreto.
En el mundo, nosotros
la luna y el silencio.

José Antonio Muñoz Rojas



viernes, 22 de junio de 2012

ESPEJO DE SIKANDER (FARO DE ALEJANDRÍA)

ESPEJO mágico atribuido por la leyenda a Alejandro Magno (Sikander). Dara (Darío) en lucha con Sikander por la posesión del reino, servíase de un espejo maravilloso que le revelaba todos los planes y ardides de su enemigo, por lo que frustraba siempre todas sus insidias. Hasta que hubo de saberlo Sikander y, reuniendo en consulta a los sabios y filósofos que lo acompañaban en sus expediciones, requirió su ayuda, y ellos le fabricaron un espejo mágico que, puesto en lo alto de una gran columna, le permitía ver cuanto pasaba en los siete climas del mundo. Base para la leyenda fue el famoso Faro de Alejandría construido por Alejandro Magno y destruido por los terremotos en el siglo XIV.
Antología de poetas persas
Rafael Cansinos Assens

miércoles, 20 de junio de 2012

HAI- KAIS DEL ABANICO JAPONÉS y (2)

OJOS de miel
detrás del abanico
y su aleteo.

DICE la luz:
soy el agua en un cesto
ya derramada.

ENSEÑAN más
los sueños que la vida
por ser más propios.

LA vida sigue
donde bailan los ángeles
y duerme el tiempo.

CIERRO los ojos
para ver el recuerdo
imaginado.

SON tantos años
de servirnos de espejo
el uno al otro.

Carlos Pujol

PD Las pequeñas editoriales como la Veleta necesitan vender, así que el que quiera más:
Poemas Carlos Pujol
La Veleta
Granada 2007

SEVERIANO MARTÍNEZ ANIDO

Cuando Eduardo Zamacois escribió su novela Los vivos  se entrevistó con el Director General de Prisiones Clemente Miquélez de Mendiluce con la intención de que le autorizase a visitar y convivir con los presos, ya que la novela iba a estar ambientada en una cárcel, pero le denegó la autorización.  El pintor Roberto Martínez i Baldrich amigo de Eduardo e hijo del general Severiano Martínez Anido Ministro de la Gobernación le invitó a una comida con su padre y éste, si le concedió el permiso.

El general me recibió con simpática familiaridad. Recuerdo la sensación que me dejó el contacto de su mano, corta y dura, la expresión cínica de sus ojos, color verdegay, y la sensualidad de su rostro, abotagado por el mucho beber. Como afligido de acromegalia, su cuerpo propendía a horizontalizarse, todo en él era ancho: el cuello, los brazos, los hombros, las caderas.
Un hombre que se va...
Eduardo Zamacois

Juan Gil-Albert en Memorabilia cuenta una anécdota de Martínez Anido, relacionada con la Semana negra catalana que demuestra la catadura de este individuo.

Como anécdota negra de este periodo luctuoso, merece ser recordado lo que recoge Pío Baroja en una de sus trilogías y en la que se refiere como, habiendo los sindicatos obreristas abatido a un policía de talla, el entonces Gobernador General Martínez Anido, a quién Unamuno calificó en una carta de cerdo epiléptico, hace que trasladen al depósito donde yace el muerto varios cadáveres de sindicalistas encarcelados con anterioridad y que, elegidos al azar, han sido ejecutados por orden gubernativa, cuando va a rendirle al caído su visita de adiós pronuncia estas palabras perfectamente entonadas en el crimen de Mateo Morral  sólo que, en esta ocasión, premiado por el éxito: "No te quejaras por las flores que he traído". Lo cual no deja también, de dar el tono de la gente que está en el poder".
Memorabilia
Juan Gil Albert

martes, 19 de junio de 2012

VEN ¡YO SOY LA LOCURA Y LA ALEGRÍA!

¡Qué sea la luz!-exclamó Alá
en la noche del caos; y surgió al punto
la luz maravillosa de tus ojos,
encendidos de amor, alumbraron el mundo.

Largo tiempo corrí tras de la necia
sabiduría y la virtud insulsa,
hasta que, al fin, llegué a cansarme
de mi juventud triste y ridícula. 
Entonces llegaste tú y me dijiste:
-Ven ¡yo soy la locura y la alegría!
¡Coge pecados de mi boca rosada,
y de mis tetitas erguidas!
Yo te escuché encantado e hice todo
lo que tus dulces labios me mandaban;
y al punto me curé de aquella murría,
que consumía mi juventud lozana.

HAFIZ


viernes, 15 de junio de 2012

ESPEJO

SOY un espejo
un vulgar espejo de alcoba
en mí se contempla el mundo
se contemplan las cuatro estaciones del año

en mí se refleja
de la mañana a la noche
todo el esplendor de la tierra y de los cielos
mas ninguno de los reflejos me pertenecen

algún día el mundo dejará de hacer frente a mí
su aseo matinal y vespertino
algún día me subirán al desván
o me romperán en pedazos

vivir consiste
en ser un anónimo
espejo
que aguarda pacientemente en su rincón.

Józef Baran

jueves, 14 de junio de 2012

LOS PECES NO CIERRAN LOS OJOS

Un escritor pone sus pensamientos en los libros que escribe y, si me gustan, los guardo en el desván de la memoria y los dejo allí hasta que tenga la oportunidad de sacarlos para hacer uso de los mismos; los tomo prestado. Erri De Luca es un escritor italiano que proporciona muchos. Como su hermana, que de mayor quería recorrer el mundo con un circo, se quedó en Nápoles, pues fuera de allí no existe circo más enorme.
En la novela, Erri de Luca cuenta los recuerdos de un verano que pasó con su madre en un pueblo costero de Napoles cuando tenía diez años. Allí conoce a una niña mayor con la que descubre las palabras amor y justicia. Le debo la liberación del verbo amar, que en mi vocabulario estaba bajo arresto.
El desván de mi memoria es el blog:
(...)Me gustaba estar resguardado del ocaso, no ver el fin certificado del día, con el sol embutido dentro del mar. Entonces prefería el alba. Hoy busco el ocaso en cada isla que llego. Voy al Oeste a la hora en que se vacía dentro del agua. Hoy rebano hasta la última luz del plato del horizonte. Albas he visto durante toda mi vida y también ahora, pero las de ahora son solo el vicio de despertarme con la oscuridad.
(...)Habíamos nacido después de la guerra, era la espuma que queda después de la marejada. 
(...)El descubrimiento de la inferioridad sirve para decidir sobre uno mismo.
(...)A los diez años se está en un envoltorio que contiene toda la forma futura.
(...)Destino, según su definición, es una trayectoria prescrita. 
(...)Yo creo en lo que veo escrito. Hablando se dicen un montón de mentiras. Pero cuando uno lo escribe entonces es verdad.
(...)Ella escuchaba con los ojos también.
(...)Era enemiga de cualquier cosa que acabara.
(...)La isla era mano abierta, en Septiembre las vides estaban hinchadas, pedían ser recolectadas. El racimo aplastado en la boca, grano a grano, descalzo en la tarde sobre la tierra dichosa por los pasos de un niño; aquello era la más justa de las gracias, no alcanzada por plegaria alguna.
(...)El tacto es el último de los sentidos al que presto atención. Y, sin embargo, es el más difuso, no está en un órgano como los otros cuatro, sino esparcido por todo el cuerpo.
(...)Saldría una tarde por la puerta cuya llave nunca tuve. Cerré despacio y bajé los más hondos escalones de mi vida, que no volvería a subir para habitar de nuevo. Recorrí aturdido el camino hacia la estación, en la cabeza retumbaban los adioses que nunca había dicho.


miércoles, 13 de junio de 2012

LA BANDEJA DE LA COLECTA

POR fin
tengo tan poco que perder
tan predispuesta siento mi mano
que un día de estos echaré
en la bandeja de la eternidad
los pocos céntimos
de mi existencia.

Jósef Baran

martes, 12 de junio de 2012

HAI-KAIS DEL ABANICO JAPONÉS (1)

OROS y azules
el abanico mezcla
igual que el alba.

NO es nada, tiembla
tan sólo el universo:
tú te abanicas.

ENTRE tú y yo
la mirada con prisa
toma un atajo.

AL alba caen
en un pozo de Luz
todos los sueños.

AQUEL susurro
de mudas confidencias
trajo la lluvia.

Carlos Pujol (1998)


EL CASO DREYFUS (CARTA A FRANCIA) y (2)

¿Y sabes también adónde vas, Francia? Vas hacia la iglesia, regresas al pasado, a ese pasado de intolerancia y teocracia tan combatido por tus hijos más ilustres, que creyeron acabar con él donando a cambio su inteligencia y su sangre. La táctica actual del antisemitismo es muy simple. En vano el catolicismo procuraba actuar sobre el pueblo, en vano creaba círculos obreros y multiplicaba las peregrinaciones, y fracasaba en su intento por conquistarlo, por conducirlo de nuevo al pie del altar. Era algo definitivo, las iglesias se quedaban vacías, el pueblo había dejado de creer. Y, de súbito, ciertas circunstancias permitieron que se insuflara en el pueblo la rabia antisemita, y lo envenenan con ese fanatismo, lo lanzan a la calle al grito de "¡Abajo los judíos!¡Mueran los judíos!". ¡Qué triunfo si se pudiera desencadenar una guerra religiosa! Por supuesto, el pueblo sigue sin creer; pero volver a la intolerancia de la Edad Media, quemar a los judíos en la plaza pública, ¿no significa ya un atisbo de creencia?  Hallaron por fin el veneno adecuado; y cuando hayan convertido al pueblo de Francia en un fanático y un verdugo, cuando le hayan extirpado del corazón su generosidad, su amor por los derechos del hombre conquistados con tanto esfuerzo, Dios se ocupará de lo demás.
(...)Despierta Francia, piensa en tu gloria. ¿Cómo es posible que tu burguesía liberal y tu pueblo emancipado no vean a qué aberración la arrojan en esta crisis?
No puedo creer que sean cómplices, y, si lo son, los están embaucando, pues no se dan cuenta de lo que se oculta detrás de todo eso: por una parte, la dictadura militar; por otra, la reacción clerical. ¿Eso quieres, Francia, poner en peligro lo que tanto a costado lograr, la tolerancia religiosa, la justicia igual para todos, la solidaridad fraternal de todos los ciudadanos?
(...)Esta historia se escribirá y quien tenga alguna responsabilidad, por leve que sea, deberá pagar.
¡Y así se hará par tu gloria final, Francia, pues en el fondo no tengo miedo; sé que, por más que atenten contra tu razón y tu salud, tú serás siempre nuestro porvenir y siempre tendrás despertares triunfales de verdad y justicía!
Carta a Francia 
6 de Enero de 1898


lunes, 11 de junio de 2012

EL CASO DREYFUS (1)

El veneno es ese odio rabioso hacia los judíos que, cada mañana desde hace años se imbuye al pueblo. Aunque no encontremos ningún motivo humano que explique el crimen, aunque ese hombre sea rico, inteligente, trabajador, sin pasiones, de vida impecable, ¿no basta con que sea judío?
Émile  Zola
En 1894, los servicios de contraespionaje del Ministerio de Guerra frances interceptan un documento dirigido al agregado militar alemán en París, Schwartzkoppen, en el que se menciona en nota manuscrita el anuncio del envío de información sobre las características del nuevo material de artillería francés. Basándose en el escrito, los expertos comparan letras de oficiales del Estado Mayor y concluyen que el capitán Alfred Dreyfus, de treinta y cinco años, judío y alsaciano, es su autor. El 15 de octubre de ese año Dreyfus es arrestado, juzgado por un consejo de guerra y declarado culpable de alta traición.
Pese a las declaraciones de inocencia del acusado, se condena a Dreyfus a la degradación militar y a cumplir cadena perpetua en la isla del Diablo, en la Guayana francesa. Durante el juicio, el general Mercier, ministro de la Guerra, comunica que existen pruebas abrumadoras, que no puede mostrar porque pondría en peligro la seguridad nacional. Hasta ese momento, exceptuando la familia, nadie duda de la existencia de dichas pruebas.

En marzo de 1896, el nuevo responsable de los servicios de contraespionaje, el coronel Picquart, descubre un telegrama dirigido por el agregado militar alemán Schwartzkoppen a un oficial francés de origen húngaro, el comandante Sterhazy; el telegrama no deja dudas de que este último es el informador. Picquart lo comunica  a sus superiores y estos le envían a la frontera del este y después a Túnez. Los tribunales militares, dominados por camarillas de extrema derecha y antisemitas, se niegan a revisar el caso y tratan de sofocar el escándalo, pero lo que logran  es alertar a personalidades de la izquierda.
Émile Zola entra en liza y consciente del riesgo que corre, plantea la cuestión ante la opinión pública en su célebre carta al presidente de la República, titulada "Yo acuso". Hasta el 12 de Julio de 1906, Dreyfus no obtendrá la rehabilitación en el ejército. Quedaron dudas sobre su inocencia hasta la publicación de los escritos  de Schwartzkoppen en 1930: Dreyfus inocente, Esterhazy culpable.
Dreyfus saliendo de la primera sesión del consejo de Guerra

sábado, 9 de junio de 2012

JUAN BELMONTE MATADOR DE TOROS

"Me convencí entonces de que en la lidia -de hombres o de bestias-, lo primero es parar. El que sabe parar, domina. De aquí mi "técnica del parón", que dicen los críticos"
Juan Belmonte
Juan Belmonte matador de toros apareció en la revista Estampa de Madrid en veinticinco capítulos, del 29 de Junio al 14 de diciembre de 1935, cada entrega tenía cuatro páginas. Belmonte contó a Manuel Chaves su vida y este relató por escrito lo contado, pero de manera que no se sabe bien cuando acaba de hablar uno y empieza el otro. 
Chaves Nogales es capaz de contar las hazañas taurinas del torero sin ser aficionado a los toros, además nunca había presenciado una corrida ni sentido ninguna atracción por los toreros. Cuando Juan Belmonte aparece en el panorama taurino en 1912 los toreros de fama eran auténticos héroes, sus vidas privadas y sus hazañas en la plaza estaban en boca de todos, un torero salia por la ciudad a pasear y era seguido por una multitud que lo aclamaba. Los toreros más famosos en el tiempo en que Belmonte empezaba a ser conocido eran Bombita y Machaquito.
Este hermoso libro te atrapa desde  el principio porque aquí hay mucho más que toros, hay literatura de la buena. Además Juan Belmonte no era un torero cualquiera lo primero que hizo cuando empezó a ganar dinero fue comprarse una biblioteca y poner un cuarto de baño, no hubo torero más bañado y leído que él.
En el 2009 la editorial  Renacimiento publica, Juan Belmonte Matador de toros, en una cuidad edición con ilustraciones de Andrés Martínez de León y Salvador Bartolozzi.  Introducción  de Mª Isabel Cintas Guillén. También está ilustrado el libro con magnificas fotografías.


JUAN es un niño atónito, que cuando asoma por las tardes al portal de su casa con el babero recosido y limpio, llevando en la manecitas la onza de chocolate y el canto de pan moreno que le han dado para merendar y contempla el abigarrado aspecto de la calle desde la penumbra del zaguán, se siente sobrecogido por el espectáculo del mundo y se queda allí un momento asustado, sin decidirse a saltar al arrollo. Cuando al fin, se lanza a la aventura de la calle,lo hace tímidamente, pegándose a las paredes, con la cabeza gacha, la mirada al sesgo, callado, paradito, atónito.Juan es muy poquita cosa, y la calle, en cambio, es demasiado grande, tumultuosa y varia. Es una calle tan grande y tan varia como el mundo. Juan no lo sabe, pero la verdad es que lo que él quisiera, callejear libremente, ser amo de la calle, es tan difícil como ser amo del mundo.
Joselito y Belmonte

EXTRAÑEZA

IDÉNTICO a si mismo
retorna junio.
¿Son los mismos de entonces
sus frutos de oro?

Vuelve el verano.
Más con él no regresa
mi juventud.

Eloy Sánchez Rosillo

viernes, 8 de junio de 2012

NO SIEMPRE LO BUENO ES CONVENIENTE


"LA justicia emana de Dios" Carlos Divar
Esto que es bueno  no es conveniente porque mientras llega el Juicio Final quien me paga a mi hoteles y restaurantes. (CD) 

"No hay nadie más sincero que un político cuando miente" (Un Mariano)
Mentir es bueno para llegar al poder pero no es conveniente, la Prima se enfada y corremos mucho riesgo. (La Prima con Riesgo)

"Beber agua es muy bueno para la salud" (Fuensanta)
Pero no siempre es conveniente y sino que se lo pregunten al poeta Pedro Barrantes  que cuando enfermó para morir, el médico le prohibió el agua. La prohibición era terminante y el poeta infeliz se consumía de sed. Por primera vez Pedro Barrantes no quería vino. Quería agua. A veces la agonía no es más que una ocasión para arrepentirnos de lo que hemos hecho mal.
Una mañana- la de su muerte-estaba solo cuando fue a verlo su portera. El moribundo abrió los ojos.
-Señora- dijo-, deme usted un vaso de agua.
-¿No le hará daño, don Pedro?
Barrantes sabía que el agua le era funesta; pero abrasado por la sed, insistió en su demanda con aquel su hablar, lento y autoritario de señor principal:
-Aunque me haga daño, señora; se lo ruego, deme usted un vaso de agua.
La portera accedió. Al verla acercarse con lo pedido, Barrantes se incorporó en el lecho, alargó un brazo esquelético, su mano temblorosa cogió el vaso y se lo llevo a los labios y de un trago lo apuro.
-Gracias-murmuró después-, gracias, señora portera; muchas gracias.
Dejose ir hacia atrás, apoyo la cabeza en la almohada y expiró. Claudicar es peligroso, el único vaso de agua que pidió en su vida fue una puñalada.

MORIRSE no es bueno ni conveniente, lo mejor es dormirse en la muerte. O morir antes que ELLA.

Manolo Preciado

jueves, 7 de junio de 2012

JULIO CAMBA TENÍA UN NEGRO

GOZABA Julio Camba en Lima de un gran renombre literario, y durante su estancia allí fueron muchos los coleccionistas de pensamientos y autógrafos que acudieron a él para pedirle que les escribiese algo en su álbumes. El gran humoristas, malhumorado, recogía los álbumes de sus admiradores y los iba amontonando en un rincón de su cuarto de hotel, con el decidido propósito de no escribir en ellos una sola línea.
-Jamás he escrito nada de balde-decía. ¿Cómo quieren que venga al Perú a alterar una de mis más saludables costumbres?
Una mañana, el criado negro del hotel que entraba a despertarle se creyó en el caso de halagar la vanidad literaria del huésped diciéndolo que era lector y admirador suyo. Era el criado un negro remilgado y sabiendo que, al mismo tiempo que incensaba a Camba hacía gala de una basta cultura literaria.
-Tú entiendes de literatura, ¿eh?- le preguntó Camba.
-Soy afisionaíto ná más-replicó el negro ruborizándose.
-¿A que has escrito versos?
-¿Quiere el señor que le lea alguno?
-¡No!
A Camba se le ocurrió entonces una idea salvadora.
-Vamos a ver- dijo al negro-. Pon en este papel un pensamiento tuyo.
El negro se remangó el delantal y torciendo la boca y sacando la lengua, escribió con preciosa letra redondilla un pensamiento de álbum, como seguramente Camba no lo habría escrito en la vida.
Camba lo leyó emocionado y, abrazando al negro literato, le dijo:
-Toma: coge todos esos álbumes, llévatelos a la cocina, pon en cada uno un pensamiento de esos tuyos, de los buenos, y firma debajo: "Julio Camba". Tienes tanto talento y escribes también, que desde este momento te nombro mi secretario.
El negro literario estaba loco de contento por el grandísimo honor que se le hacía.

Juan Belmonte, matador de toros.
Manuel Chaves Nogales

domingo, 3 de junio de 2012

EL PROFESOR LAZHAR

-Te lo voy a decir una vez y ya es demasiado: enjuágate las manos en mar antes de poner el cebo en el anzuelo. El pez nota el olor, rehuye el bocado que viene de tierra. Haz exactamente lo que veas hacer, sin esperar a que nadie te lo diga. En el mar no es come en el colegio, no hay profesores que valgan. Está el mar y estás tú. Y el mar no enseña nada, el mar hace, y a su manera.
Los peces no cierran los ojos
Erri de Luca

EN una escuela de Montreal una profesora se suicida en clase y es sustituida por Lazhar, un emigrante argelino que cambia los métodos repetitivos que hasta ahora se empleaban en la enseñanza de los alumnos.
Los niños ahora están protegidos como residuos radiactivos a los que no  puedes tocar porque te quemas; la muerte es un tema que no se puede mencionar y  para sus padres son unos seres casi perfectos incapaces de hacer nada malo. Lazhar viene de otra cultura, donde la muerte está presente cada día, como esa crisálida que está a punto de convertirse en mariposa y empezar a volar por si misma pero que corre el riesgo de que un incendio devore el árbol donde se refugia. Lazhar consigue sacar adelante el curso y poco a poco la relación entre profesor y alumnos se va haciendo más estrecha con lo que el rendimiento de estos  mejora y además consiguen superar el trauma que el suicidio de la profesora supuso para ellos. Pero Lazhar está pasando por unos momentos complicados como emigrante y esto hace su situación mucho más difícil aún. En definitiva una  muy bella película.
Titulo original: Monsieur Lazhar
Director PhilippeFalardeau
Interpretes:Fellag, Shophie Nélisse

viernes, 1 de junio de 2012

A SANGRE Y FUEGO

A SANGRE Y FUEGO
MANUEL CHAVES NOGALES

"Me comprometí únicamente a defender la causa del pueblo contra el fascismo y los militares sublevados"
Manuel Chaves Nogales

Los nueve relatos que componen A Sangre y fuego encierran más historia y más verdad que muchas de las miles de paginas que se han escrito sobre la guerra civil. Cada uno de los relatos está basado en un  hecho real. Por mucho que quiera decir sobre este libro, siempre me quedaré corto; hay que leerlo si se quiere saber una parte de nuestra historia, La Guerra Civil, donde la escoria y la bondad no distinguían de bandos. Idiotas y asesinos se han producido y actuado con idéntica profusión e intensidad en los dos bandos en que se partiera España. El prólogo de Manuel Chaves  Nogales se puede considerar como un relato más de estás trescientas maravillosas paginas. Su causa, la de la libertad, no había en España quién la defendiera.

Extracto del Prólogo:

YO era eso que los sociólogos llaman un "pequeño burgués liberal", ciudadano de una república democrática y parlamentaria. Trabajador intelectual al servicio de una industria regida por una burguesía capitalista heredera de la aristocracia terrateniente, ganaba mi pan y mi libertad con una relativa holgura confeccionando periódicos y escribiendo artículos, reportajes, biografías, cuentos y novelas, con los que me hacía la ilusión de avivar el espíritu de mis compatriotas y suscitar en ellos el interés por los grandes temas de nuestro tiempo. Cuando iba a Moscú y al regreso contaba que los obreros viven mal y soportan  una dictadura que se hacen la ilusión de ejercer, mi patrón me felicitaba y me daba cariñosas palmaditas en la espalda. Cuando al regreso de Roma aseguraba que el fascismo no ha aumentado en un gramo la ración de pan del italiano, ni ha sabido acrecentar el acervo de sus valores morales, mi patrón no se mostraba tan satisfecho de mí ni creía que yo fuese realmente  un buen periodista; pero a fin de cuentas, a costa de buenas y malas caras, de elogios y censuras, yo iba sacando adelante mi verdad de intelectual liberal.
Si, como me ocurría a veces, el capitalismo no prestaba de buen grado sus grande rotativas y sus toneladas para que yo dijese lo que quería decir, me resignaba a decirlo en el café, en la mesa de la redacción o en la humilde tribuna de un ateneo provinciano, sin el temor de que nadie viniese a ponerme la mano en la boca y sin miedo a policías que me encarcelasen, ni a encamisados que me hicieran purgar atrozmente mis errores. Antifascista y antirevolucionario por temperamento. Todo revolucionario, con el debido respeto, me ha parecido siempre algo tan pernicioso como cualquier reaccionario.
Manuel Chaves Nogales